Mil contos indígenas

2012-02-15T00:38:00.000-04:00

Ninguém habita nessas cores como meu hábito

Óleo sobre tela Ervas daninhas

2012-02-10T18:02:00.000-04:00

2012-01-14T01:29:00.000-04:00

Amor chega pra todo o mundo

Beija- me

2012-01-10T22:57:00.000-04:00

Minha alma mora num rio e nesse rio meus sonhos azuis

Hoje

2012-01-05T13:22:00.001-04:00

Hoje na sombra! Esplêndida e verde

Frutos florada vermelha

Beijos cor de jambo tropical

2012-01-03T13:11:00.003-04:00

Estrelas parecem folhas coloridas que a ventania esfolhara

2011-12-30T22:44:00.003-04:00

Sonho com quem sonha saudade

2011-12-27T10:04:00.000-04:00

Se não me encontrar, foi porque reservei meu lugar ao vento

2011-12-25T12:12:00.000-04:00

Felicidades para todos os meus seguidores
Feliz Natal
Feliz ano novo

Beijão

Manhãs da infância

2011-12-15T23:56:00.000-04:00

Técnica Acrílica

Sopro triste nas alvoradas das cores

Hoje

2011-12-08T09:15:00.001-04:00

Provei sal dos olhos

Brisa inesperada traduziu a vida em esperança

2011-12-06T03:14:00.002-04:00

Haverei de escrever todos os meus últimos dias Enquanto houver uma ponta de lápis
De onde vem esta preciosidade? É do carvão eu sei
E de onde vem esse carvão?
Das profundezas das Minas
De que Minas?

2011-12-02T18:11:00.000-04:00

O avanço da soja, o ouro verde, sobre terras indígenas mata tanto quanto o vil metal

As Caras

2011-11-18T19:08:00.000-04:00

A chacina de índios tem menor importância do que as que afetam outras caras, embora a estatística ainda não tenha sido pesada pelos institutos. A imprensa vê o genocídio dos kaiwa como processo natural da evolução segundo darwin. Amanhã não tem nenhuma informação sobre o assassino e a confissão, crime e castigo.
Fica tudo na boa.

ENITA III CHÃO RUBRO

2011-11-05T10:49:00.000-04:00

O ancião Makurap abre sua mão direita e torna a fechá-la.

Em 1989, na terra indígena dos Mekens, no Sul de Rondônia, ele diz.

-Olha, parente, como essa terra é bonita!

E espreme um punhado de terra fofa e vermelha fazendo escorrer entre os dedos um líquido sangrento como suco de açaí. Terra rica em nutrientes para os cafezais, a soja, o cacau, a pimenta-do-reino, lavouras que começam a mudar a paisagem do Sul de Rondônia no fim dos 1980.

- A Funai quer que a gente vá embora daqui. Eu não quero ir. Nós temos outros parentes Makurap morando longe, em outra reserva, mas eu quero ficar. Até aonde me lembro, da memória dos meus avós, todos nós nascemos aqui. Eu falo para meus filhos. Não vão embora, fiquem. A Funai diz que vai ser bom, mas o que eles querem é ficar com as nossas terras. Eu falo com todos para que não abandonem. Veja, Enita, essa terra não precisa do adubo que os fazendeiros usam, tudo que plantamos cresce muito e sadio. A Funai diz para vendermos as terras aos madeireiros, mas eu não quero vender nossas terras, eu quero ficar.

Enita respira fundo e pensa nas palavras para encorajar o velho. Lembra de uma história que ouviu em suas andanças pela região.

- Ouvi dizer que uns cientistas russos andaram pesquisando a terra e concluíram que é mais rica do que a mais rica das terras férteis de todos os países da União Soviética, tão equilibrada é a quantidade de nitrogênio, fosfato e outros minerais necessários para a agricultura. É mais valiosa que o ouro, comentou Enita.

O ancião Makurap sentou-se em um toco de árvore serrada pelos madeireiros e Enita continuou em pé admirando o horizonte azul, branco e rosa das nuvens recebendo os últimos raios de sol.

- O Senhor se lembra daquele casal de antropólogos que veio num avião?

-Lembro.

-Eles assinaram um documento para a FUNAI afirmando que aqui não há indígenas, que esta área não precisa ser demarcada.

-Você leu o documento, Enita?

-Voce sabe o nome deles?

-Eu sei sim! O nome deles...

O velho voltou a espremer na mão direita a terra rubra e estendeu o braço mirando a estrada onde roncava um caminhão de toras.

-Eles querem ver jorrar sangue.

Ambos cruzaram os braços, entreolharam-se e ficaram a ouvir, ao longe, o motor do caminhão que ainda zunia enquanto as sombras da noite baixavam sobre a aldeia. Um acauã invisível entoou seu canto lúgubre. Enita estremeceu.

- Vamos jantar, ordenou o ancião.

Qual é a melhor alternativa à usina usina Belo Monte?

2011-11-04T02:12:00.003-04:00

Aberração usina belo monte não
Nem mais uma nem mais outra

Belo Monte

2011-10-28T14:22:00.000-04:00

Há um século e meio O contato

A Usina de Belo Monte está iniciada. Não adiantam gritos de guerra dos indígenas e outros moradores ribeirinhos ou urbanos. É a lei da selva capitalista. Haverá, com certeza, bilhões de reais para indenizações, mas nenhum dos afetados comprará uma mansão. Foi assim em todas as Américas. Os grandes capitalistas financiam as grandes ONGs e a resistência amaina. E assim caminha a humanidade. Às vítimas da inundação, caberá um lote de 10x30 na perifa das grandes cidades do Pará e das zonas do Sul..

2011-10-27T07:52:00.001-04:00

2011-10-24T11:06:00.000-04:00

Nossa " sociedade" não está preparada para se relacionar com os povos diferentes.

2011-10-14T01:13:00.000-04:00

Ainda hoje

2011-10-02T10:20:00.000-04:00

Ainda hoje,
Enquanto dia,
Entardeço.
O pássaro assovia
Anoiteço
Madrugam as mariposas
Galinhas corrupiam
Me endoideço

2011-09-16T10:29:00.002-04:00

Toda arte rasa imagina se profunda

Carambolas

2011-09-11T12:53:00.003-04:00

Óleo sobre tela

Galho de carambola com praga de borboletas pequeninas, bonitas e gulosas. Pululam de galho em galho sugando a seiva. Reparto com elas as aves os frutos.

2011-09-08T12:06:00.000-04:00

Areal da Floresta Rondonia Porto Velho

Passava eu por aqui e decidi dar uma olhada. E comecei a construir frases pré fabricadas. E me cansei.

Dia da Amazônia

2011-09-05T11:53:00.000-04:00

O Dia da Amazônia transcorre entediante.
O rio Acre está no lado direito da Bacia Amazônica, a mais de mil km. É um afluente do Purus. Na Boca do Acre, onde ele lança seu barro no Purus, fez-se um município que neste feriadão abunda peixes mil e mil homens com anzóis, redes, tarrafas, arpões e até com os dentes, para caçar os cardumes e destrinchar a carne nas praias de areias calcinantes.
Em Boca do Acre, a cidade se enche de turistas. Na Boca do Acre, os peixes voam sobre as canoas e caem nas bocadas. Quem come filé de filhote nunca se engana. Namorado assado, cachara na brasa, mandim torrado, matrinxã arretado, nada mais fugaz que caldo de piaba. Pirarucu ou jacaré? A carne é idêntica. Procura-se um sommelier de peixes amazônidas.
Você já comeu tracajá? Farofa de paca, veado recheado, capivara, porco-do-mato? Há quem coma formigas, mas eu prefiro o leite da castanha. O mel da uruçu, o melado da jaca, a farinha da macaxera, a manga temporã.
Garçom, mais um copo, por favor!

2011-08-21T23:58:00.000-04:00

Felicidade voa em direção aos seus sentidos todos os dias

Nós estaremos felizes

Eu e meu filho João

2011-08-20T23:04:00.000-04:00

Óleo sobre tela.
Tela sobre tela na tela sobre óleo

Eu gosto de pintar ervas daninhas

2011-08-13T18:43:00.006-04:00

óleo sobre tela

óleo sobre tela.

As ervas daninhas são daninhas porque o gado não as comem no pasto, mas sua beleza não é menor que as rosas e as orquídeas. O chá é a marca das ervas, poucos veem as suas flores. Como o picão a camomila o carquejo a hortelã a marcela Todos são ervas antes, porém são flores
Flores que chamam e atraem insetos joaninhas, abelhas, zangões, besouros, répteis lagartixas, escorpiões, galinhas e gaviões, e muitos mais.

ENITA VII ARAQUE

2011-08-08T12:05:00.001-04:00

Tela sobre tela Iracema forte

- Vamos pescar!

- Marlene Sakirap não me deu outra alternativa.

- Vambora, se é isso que você deseja, topei.

- Pega o balaio e o facão, Enita estão bem naquele canto ali.

Caminhamos por vinte minutos pela floresta até chegarmos à casa de Isabel Makurap e fomos pescar com as mulheres da família e suas crianças. Caminhamos por duas horas mata adentro até chegarmos a um pequeno braço do rio Mekem, onde juntamos tocos de árvores, folhas e cascas para represar o riacho formando um dique de mais ou menos trinta metros de comprimento por dez metros entre margens. E sentamo-nos na beira da pequena represa para contemplar a obra e recobrar forças.

Isabel perguntou para Enita:

- Cansada parente?

- Meesmo!

- Parente nunca pescou assim?

-Não, sou uma indígena de araque.

- O que é indígena de araque? Algum povo desconhecido?

- De araque é algo falso, não existe, uma indígena que nunca andou na floresta, não sabe a diferença entre um peixe e uma lagartixa.

Elas cochicharam entre si, deram muitas gargalhadas e começaram a gritar: ARAQUE, ARAQUE.

Saciadas da zombaria, com cascas secas de palmeiras em formato de conchas, começaram a jogar água em mim. Uma delas disse:

- Pega de araque! E jogou a enorme casca em sua direção. E disse:

-Agora nós vamos secar o rio.

E todas nos começamos a jogar água para fora do dique usando as conchas de cascas de palmeiras. E quanto menos água, o pequeno dique ia se estreitando e os peixes se avolumando, brigando por espaço, saltando para dentro dos balaios. Até que não havia mais espaço para os peixes no riacho e nem nos balaios.

Destrancamos o pequeno braço do rio e o cardume escapuliu aliviado. Mas, a pescaria ganhou um rumo inesperado. Uma série de estrondos ecoou na mata fazendo as crianças voarem assustadas para os colos das mães. Todos se calaram amontoados juntos aos troncos das árvores. Quando se fez silêncio, tomamos o rumo da aldeia com os balaios atados às costas como mochilas.

No caminho encontramos dois sakirap com espingardas nas costas. Eles iam em direção ao ponto de onde ouviram os estampidos e ordenaram que voltássemos para a aldeia sem fazer barulho. E assim voltamos.

Quando, já na aldeia, limpávamos os peixes e os enrolávamos nas folhas de bananeira para assá-los na brasa, os homens começaram a chegar e a se servir com farinha de mandioca. Foi quando chegou Manuel, um dos caciques da aldeia, trazendo notícias sobre o tiroteio.

- Era um madeireiro que estava pescando no barranco do rio e foi atacado por uma onça. Um de seus empregados que estava a certa distância fez os disparos, impedindo que o animal o esquartejasse por inteiro. O corpo foi levado apenas sem as vísceras.
Conto ENITA VII ARAQUE História verídica Área indígena MEKENS Sul de Rondônia

2011-08-08T01:06:00.009-04:00

Felicidade muda de direção como vento

O vento parecia voltar de tão longe! E eu ouvia-o

O ar pousa sobre o azul celeste e eu junto descanso

2011-08-06T02:01:00.000-04:00

Meu desenho Minha Alma

Desarmou o amor e enrolou amarrando-a no peito e na alma

2011-07-23T14:44:00.000-04:00

Se daqui a muito estarei morta pouco me importa

Imaginando

2011-07-20T23:50:00.022-04:00

O amor erguendo se no ar
Parecia flutuar colorindo com o sangue vermelho do seu coração.

ENITA II ALUMÍNIO

2011-07-15T11:45:00.000-04:00

ÓLEO TELA IRACEMA FORTE CAINGANG
A velha Sakirap disse.
-Todos meus parentes morreram.
Os Sakirap são uma etnia indígena de raros viventes no Sul de Rondônia. Ela não sabe, mas foi a catapora quem dizimou seu povo. Fracos e com muita febre, não tinham forças para plantar como queriam os homens do Serviço de Proteção Indígena, a Funai de antigamente. Os agentes do SPI os castigavam amarrados nos troncos de árvores sem água e comida
-A senhora vem todos os dias, bem cedo, para este igarapé?
-Venho sim, gosto muito, conversar com os parentes, eles cantam para mim.
Enita a fitou, pesarosa.
- A senhora tem muitos filhos?
-Eu tinha uma filha, mas morreu
Enita não quer continuar a conversa, pensa que seria muito ruim falar da filha morta e tenta mudar de assunto. Mas, dona Iari quer continuar a conversa.
-Minha filha homem do SPI matou
- Como foi que ele matou?
-Minha filha estava esperando menino, homem do SPI falava para ela- vai trabalhar vagabunda, vai plantar- e quando ela não ia, eles amarravam ela no pé da arvore sem comida.
-E ninguém fazia nada dona Iari? Eram muitos?
-Sim, mas nossos homens estavam fracos, morrendo com muita febre.
Enita escuta enquanto ajuda a índia a lavar suas panelas de alumínio.
A velha Sakirap pede para Enita ouvir, põe a mão direita em concha sobre o ouvido e diz que os parentes cantam.
Enita ausculta. O som,parece sair do oco das árvores, melancólico e compungido.
Terminando de lavar as louças,Dona Iari levanta-se e vai descendo do jirau em direção à água chamando Enita para banhar-se. O vestido estampado de pequenas folhas verdes e desbotado de Dona Iari estava todo molhado.

Enita diz que não quer nadar, por estar muito frio,mas Iari insiste. Enita, aos poucos, mergulha.
Mais tarde, aquecendo-se no fogão a lenha, Enita é servida com um prato de bolinhos de cará e carne de queixada defumada, café e castanhas do Pará.
-Parente não vai escrever história que eu estou contando?
-Vou sim, respondeu Enita.
Postado por artista plástica Ira caingang às 01:17 14 comentários

2011-07-14T01:26:00.006-04:00

O Norte é a sorte do Brasil ÓLEO SOBRE TELA IRACEMA FORTE CAINGANG

Tupy or not tupy, that is the question

2011-07-07T01:55:00.013-04:00

Quando o português chegou
Debaixo de uma bruta chuva
Vestiu o índio
Que pena!
Fosse uma manhã de sol
O índio tinha despido
O português.
MIL CORES! Oswaldo de andrade

NISSIN LÁMEN SE

2011-07-03T12:21:00.000-04:00

Nunca coma aos poucos, pois o rango esfria logo.
Sem moderação.

Narcisio

2011-06-30T18:46:00.000-04:00

Só homens extremamente vaidosos apreciam as próprias obras, mesmo que sejam uma bosta.

2011-06-28T12:14:00.000-04:00

Que mundo maravilhoso!

Foi ao entardercer. Eu ouvia o clássico interpretado por Rod Stewart acompanhado por Stevie Wonder.
What a Wonderful World!
Eles ritmavam meus passos enquanto encerava o chão.
Você chegou e me abraçou feliz, ignorou pés e mãos avermelhados e deslizamos como num rinque de patinação até mergulharmos na varanda.
What a Wonderful World!
O sol repentinamente desaparaceu, a brisa fez-se ventania e o telhado foi saraivado por gotas, ruidosas como chumbo, chuva amazônica.
Mas eram gotas sólidas, sementes de palmeiras de pupunha, lançadas pelo vento.
Encheram um cesto, dois cestos, carboidratos, vitaminas.
Nos fartamos de música e chuva de palmeiras refogadas ao suor.
Que mundo maravilhoso!

domingo no parque

2011-06-25T13:37:00.003-04:00

Alfredo Volp

Assim posa o sabadão, orgulhoso da ressaca de são João.

AMOR

2011-06-22T00:14:00.001-04:00

VAN GOGH

Chegou assoviando como vento numa manhã arejada

Se é que vocês me entendem...

(tupi kuaxingýua)

2011-06-19T13:22:00.000-04:00

Em Rio Branco Acre, as figueiras chamam- se Apuí. Em outros cantos, chamam-se figueiras como se em Rio Branco todas tivessem nascido.

2011-06-17T03:52:00.002-04:00

Precisamos aprender a conviver com nossos inimigos, já que não podemos transformar todos eles em amigos".(Alexis de Tocqueville, historiador e político francês, 1805-1859)

Telle est la vie

2011-05-03T08:50:00.000-04:00

A vida nos espera.
Às vezes nos surpreende, apronta e nos larga por ai.
Venha vida!

Porcelamento

2011-04-13T12:11:00.000-04:00

Sou mestre em pintar toscas palavras.

Cobro em até doze vezes, mais juras.

2011-03-25T08:37:00.005-04:00

Foto. Antes do início das obras

sexta-feira, 25 de março de 2011

Nota do Movimento Xingu Vivo sobre Hidrelétrica de Jirau

Jirau de hoje pode ser Belo Monte, Tapajós e Teles Pires de amanhã

Esta semana, o canteiro de obras da hidrelétrica de Jirau, em Rondônia, virou um campo de batalhas; depois um inferno em chamas; depois um deserto de cinzas e aço retorcido.

Jirau concentra todos os problemas possíveis: em ritmo descontrolado, trouxe à região o "desenvolvimento" da prostituição, do uso de drogas entre jovens pescadores e ribeirinhos, da especulação imobiliária, da elevação dos preços dos alimentos, das doenças sem atendimento, e de violências de todos os tipos.

Em Julho de 2010, as populações atingidas pela obra já protestavam contra o não cumprimento de condicionantes, desrespeito e irregularidades no processo de desapropriação/expulsão de suas áreas, fraudes nas indenizações, etc. Em outubro, mais de um ano após o início das obras, os ministérios públicos Federal e Estadual de Rondônia impetraram uma ação civil pública contra o Estado, o município de Porto Velho, a União, o Ibama, a Agência Nacional de Energia Elétrica (Aneel) e a Energia Sustentável do Brasil (ESBR, empresa responsável pelas obras), por descumprimento de condicionantes nas áreas de saúde, educação, transporte e segurança. Até hoje, 70% não saíram do papel.

Sobre as condições dos trabalhadores no canteiro de obras, em 2009 trinta e oito pessoas foram libertadas de trabalho análogo à escravidão em uma prestadora de serviço da usina. Em 2010, uma nova fiscalização em Jirau produziu 330 autos de infração por crimes trabalhistas. Nos distúrbios ocorridos esta semana, pipocaram denúncias contra a construtora Camargo Correia: maus tratos, irregularidades no pagamento, não-pagamento de horas extra, ameaças, etc. Foi o combustível que fez a bomba explodir.

Depois, o que se viu foram milhares de trabalhadores vagando perdidos, esfomeados, desamparados e desesperados, sem dinheiro, roupas, sem ter pra onde ir ou onde dormir. Por que? Porque mais de 70% dos barrageiros de Jirau são de outros estados, de acordo com a Assembléia Legislativa de RO. Os empregos prometidos para a região viraram fumaça.

Este mesmo "desenvolvimento" imposto ao rio Madeira ameaça agora as bacias do Xingu, do Tapajós e do Teles Pires no Pará e no Mato Grosso. O projeto de Belo Monte, o mais avançado nestes rios, segue com assustadora semelhança os passos de Jirau: licença de instalação parcial ilegal, autorizações de desmatamento, descumprimento acintoso das condicionantes, ameaças a ribeirinhos e pequenos agricultores para que vendam suas terras, desrespeito absoluto aos direitos constitucionais das populações indígenas, e migração acelerada e desordenada de trabalhadores de fora.

Em fevereiro, representantes das bacias do Madeira, Xingu, Tapajós e Teles Pires, que compõem a Aliança dos Rios da Amazônia, se reuniram com o governo, que prometeu abrir o diálogo com os movimentos. Nenhuma sinalização de que este diálogo realmente ocorrerá foi dada até agora, mais de um mês depois.

Nos solidarizamos profundamente com todos que sofreram e ainda sofrerão com as violências de Jirau. Nos solidarizamos com os trabalhadores, com as populações atingidas, com as populações das comunidades e das cidades da região.

Mas Jirau é um sinal de alerta ao governo – principal responsável, em última instância, por tudo que acontece nas obras do PAC – e seus empresários: as violações sistemáticas de direitos das populações mais cedo ou mais tarde levam à reação. Não ha desmandos que ficam impunes, nem ameaças que permaneçam sem respostas.

Aliança dos Rios da Amazônia

Movimento Xingu Vivo para Sempre

Aliança Tapajós Vivo

Movimento Rio Madeiro Vivo

Movimento Teles Pires Vivo
ARTICULAÇÃO DOS POVOS INDÍGENAS DO BRASIL APIB
http://blogapib.blogspot.com/2011/03/nota-do-movimento-xingu-vivo-sobre.html

Aposentadoria

2011-03-22T00:51:00.000-04:00

Me ausentei para requerer minha aposentadoria por validez permanente Uiiiiiii!

jolie

2011-03-21T12:41:00.000-04:00

A escola exige uma agendazinha de bolsa para anotar prazos para entrega de tarefas e datas de provas, entre outros. Comprei para minha Marina, 15 anos, uma de capa rosa com o desenho de uma boneca chamada Jolie. A boneca segura um cesto onde se aninha um preguiçoso gato branco. Passados 2 meses do início das aulas, a agenda permanece intacta, residindo sobre o criado mudo, despejada da bolsa e do convívio com os outros materiais escolares. Minha Marina.

2011-03-19T14:14:00.001-04:00

Como vai o humor, amores?

2011-03-18T12:39:00.006-04:00

A MENINA PAGÃ I
Infância

Seria cinco horas da manhã, a julgar pelas estrelas e o movimento das meninas do internato. Elas se levantavam e arrumavam-se nos banheiros para ir às orações na capela.

Josie segue em direção a umas das janelas embaçadas de neblinas do edifício secular e observa o jardim repleto de flores brancas, apagando com as mãos o suor da vidraça.

Entre os dois dormitórios há uma janela de madeira bruta, arrancada de um jequitibá, que, de tão grande, mais parece uma pequena porta. Dali pode-se observar a capela. E lá vai Josie, na escuridão da madrugada, tateando pelas paredes, Segue em direção ao altar por um tapete vermelho, sentindo-se vigiada por uma minúscula luz verde lançada por um abajur. “Esta luz significa a presença de Deus”, conforta-se, inocente.

Josie abre a porta que dá para o jardim proibido, senta-se no banco de ferro branco com seu poncho azul e vermelho, a touca multicolorida na cabeça, sente o vento gelado passar sobre sua face e arrepia-se, como se tocada por um espírito maligno como diziam as religiosas daquela casa abençoada.

Mas, por alguns minutos, nada importa. Josie quer ficar admirando as rosas. As flores estão com as pétalas cheias de orvalho. Os beija-flores chegam com os primeiros raios de sol, sem perceber a presença de Josie,com o qu paralisada e encantada com o quadro movimentado.

O coral das meninas vem aos seus ouvidos. O padre já começou as orações. Josie se assusta, olha a estátua de gesso de nossa Senhora que fica bem no centro do jardim, “O que fazer”, pensa Josie.

Ela segue devagar até umas das portas do jardim que, para a sua surpresa, está aberta. Sem que ninguém perceba, entra passando pela banca, uma sala reservada para estudos que mais parece uma biblioteca, e segue para o internato. Sobe as escadas rumo aos refeitórios das irmãs onde a mesa está posta, repleta de guloseimas.

Ela não resiste e pega algumas bolachas de chocolate. Curiosa, como todas as crianças, vai até um dos quartos das freiras, entra e se surpreende com a irmã Bezerra, ela que passa o dia cuidando das meninas da escola, A irmã se assusta, pois está com os seios de fora, vestindo apenas suas cerolas brancas e enormes. Josie corre, se tranca no banheiro e começa a rir.

Batem na porta do banheiro.

- Josie, vamos abre a porta ou vai ficar sem café.

Josie abre a porta sem saber o que lhe espera, pois Alcione, também aluna da escola, a convida a seguir para o dormitório. Ela é a aluna mais antiga, foi criada desde bebê pelas irmãs, é uma menina negra, gorda e muito bonita.

- Vamos Josie tira a roupa e entre no banheiro.

Assustada ela obedece, Alcione, com um cinto de couro, começa bater nas suas costas e pernas Depois da surra ela coloca seu avental quadriculado, vestimenta diária de todas as meninas. Alcione a tranca no banheiro por todo o dia, sem alimentação. Só à noite, depois que todas as meninas foram dormir, a imã Bezerra a leva para a enfermaria,

Josie passa a noite toda aos cuidados da irmã enfermeira, mas como se não bastasse a surra ela pega uma gripe muito forte e fica duas semanas internada com os lábios e as vias respiratórias feridas, alimentando-se por um canudo.

Josie acreditava que Deus não gostou do que ela havia feito e por isso estava tão doente. A irmã Lima, outra enfermeira, passava a noite na enfermaria. Sua cama era toda cercada por um lençol branco, pois não podíamos vê-la dormindo.

A freira tosou os cabelos de Josie, deixando-a com o couro cabeludo pelado. “Agora está bonita não parece uma endiabrada, mas vai passar a noite chupando o rabo do diabo”.

Josie tinha muito medo do diabo, mas nunca imaginou que apanharia tanto. Certa vez ficou de castigo, ajoelhada sobre o milho, por duas horas. Foi num domingo à tarde no retiro das irmãs que fica nas montanhas de Friburgo. As meninas podiam ficar livres, subir nos pés de pêssegos e jabuticabas. Era uma farra. Do alto das árvores viam o riacho de águas claras e a deliciosa piscina. Josie e quatro meninas mergulharam na piscina, também proibida, e aí o castigo.

Josie pensa na dor do joelho, fecha os olhos e dorme, mas sonha com os anjos de cabelos encaracolados e roupas compridas. Alguns são verde e azul e outros brancos. As asas ficam batendo em volta de sua cama, protegendo-a do mal

Infância

2011-03-13T17:54:00.045-04:00

À cada derrota imposta pela natureza há de emergir a coragem.
A passagem foi precipitada pelo cismo

Todos sabiam, menos Enita

Rondônia Amazônia, Brasil 1987
Enita desce a serra da reserva indígena dos Mequéns. A trilha é larga, feita por grandes máquinas na indústria madeireira. Mesmo assim, a mata ainda é densa e sombria e o ruído de passos humanos nas folhas secas se sobressai entre os gorjeios de aves e estripulias de macacos. Enita sente medo, pois nunca andara só por aquela floresta. Está acompanhada apenas por sua espingarda, presa aos ombros por uma alça de

tecido de algodão fiado na aldeia. Enita é uma grande atiradora. Aprendeu a manusear uma espingarda com os franceses que caçavam puma no Chaco do Paraguai, mas isso é outra história. Aqui vamos falar sobre esta trilha e sobre os Mequéns, já que a trilha não foi construída naturalmente sob a pisada dos índios e nem os Mequéns existem mais. Foram todos exterminados, deixando apenas o seu nome como legados para aquelas terras. .

A larga trilha foi feita para a pisada dos tratores que puxavam toras e mais toras das árvores mais belas e frondosas da floresta. Árvores que o tempo levou mais de um século para cultivar e embelezar a terra. Aguanas, ou mogno, como preferem alguns; cerejeiras, castanheiras – desta todos conhecem o fruto, poucos a árvore, pois ela está desaparecendo – e outras que depois vão virar mesas, portas, pisos e cadeiras nas casas dos mais ricos deste planeta.

Seguindo nestas passadas Enita vai demorar meia hora para chegar na Aldeia o que quer dizer que a aldeia está a dois quilômetros e meio dali, pois um dia ela ouviu um professor dizer que o homem anda numa estrada a cinco quilômetros por hora sem correr. Se fosse na mata fechada seria incalculável, mas esta trilha é como uma estrada aberta para um fim criminoso pela Aldeia Serraria. Isso mesmo, Aldeia Serraria, pode? Pois foi uma serraria altamente sofisticada que mandou construir esta trilha. Ou estrada?

Graças a Deus, agora as máquinas estão paradas se enferrujando. Mas ela ainda se recorda do barulho das serras elétricas movimentadas por um gerador e chega a ouvir o zunido das máquinas o que a distrai e espanta seu medo de cruzar com uma onça faminta pelo caminho. E, assim pensando, Enita chega à Serraria e, para sua surpresa, não ouve sequer o alarido das pessoas. Está deserta a Aldeia dos Makurap. As três casas de paxiúba cobertas por palmeiras estão abandonadas.

Enita atravessa a aldeia e vai até o igarapé que circunda as casas onde encontra uma velha indígena makurap solitária lavando panelas de alumínio num jirau, outra novidade trazida pela serraria.

-Oi, cadê o pessoal, pergunta Enita.

-Os homens foram à caça e as mulheres nas colocações dos seringueiros.

Enita ajuda a mulher a encher uma bacia com as panelas limpas e a coloca sobre um banco de madeira. E a velha Makurap lhe estende pequenas espigas de milho para ela debulhar.

Enita contempla as espigas, tão pequenas e naturais, de grãos tão brancos e diminutos, inexistentes fora das reservas indígenas, depois de inúmeras transformações que sofreram ao longo de sua domesticação pelo homem branco. É, os homens brancos transformam tudo, para o bem ou para o mal.

-É para pipoca, disse a velha Makurap e Enita provou mais tarde a mais deliciosa pipoca que jamais imaginara comer um dia.

A pipoca foi saboreada por Enita sobre um único banco no centro da aldeia. A velha makurap ao seu lado, em silêncio, contemplava uma montanha totalmente coberta de árvores onde os tratores não conseguiram levar a trilha.

-Você já subiu aquela montanha?, perguntou Enita.

Claro que a velha já subira a montanha e que a montanha tinha um monte de histórias, mas Enita não sabia o que estava provocando.

-Lá em cima tem uma cachoeira cercada por ramas de flores cheirosas e uma mulher morando em uma cabana, uma mulher bonita que às vezes se torna feia.

- Como assim, porque às vezes é feia?

-A mulher sabe quando tem parente doente, então ela entra por um buraco na terra e chega toda molhada. Entra no corpo do makurap doente, leva o espírito de makurap doente, às vezes leva dias, então makurap volta bom.

E a velha retorna ao seu silêncio mirando a montanha até que aponta com a mão para uns troncos enterrados e recomeça a falar.

-Cada tronco daquele é um makurap morto.

-Enita levanta-se e consegue avistar três troncos. Se ali é o cemitério então deve ter muitos mortos.

A velha Makurap responde que ali tem muitos mortos, mas não era ali que eles enterravam seus mortos.

-Ele estão enterrados lá, mas nem sempre foi assim. Foi um padre que começou a enterrar nossos mortos. Ele falou que era errado queimar os corpos. Então alguns parentes enterraram os mortos e marcaram o lugar.

- E por que vocês queimavam os mortos?

- Antigamente a mulher da montanha vinha e curava os doentes e quando ela não conseguia, ela ficava feia e chorava muito e ficava dias andando nos lugares que o parente morto gostava de andar então as mulheres vinham e abraçavam o corpo do parente morto e cantavam. Então eles queimavam os parentes e as mulheres chamavam os homens e cada comia um pouco daquelas cinzas.

E a velha makurap faz uma pausa para olhar a montanha, alta e comprida, mas logo recomeça.

- As mulheres faziam potes de barro para colocar as cinzas, depois o parente enterrava dentro de casa. É que a mulher da montanha sabe tudo, sabe curar, saber ouvir e sabe quando a morte vai chegar. A água dos rios e as árvores fazem barulho avisando.

E, cobrindo um ouvido com a palma da mão, disse. “Escuta, você pode ouvir o barulho? Está diferente, não está?”

Enita ficou quieta, tentando ouvir e assim ficaram as duas dirigindo os ouvidos para o som que vinha da floresta. Alguns minutos depois chegou o neto da velha makurap com um porco-do-mato morto pendurado nas costas. Ela imediatamente se levantou chamando Enita para ir até sua casa. Enita foi, enquanto a velha atiçava o fogão de lenha para a grande caça.

Enita despede-se dizendo que vai para a Aldeia do Laranjal e que voltaria para vê-la no retorno. Enita deu-lhe um abraço e um beijo e seguiu atravessando a pequena aldeia. Na saída pode ver o porcão do mato já pendurado em um tronco para ser tratado e o jovem caçador olhando satisfeito para a presa.

Sempre com a espingarda atada no ombro direito, Enita seguiu a trilha e meia hora mais tarde avistou a aldeia Laranjal e o índio boliviano Chumita, filho de um caucheiro que resolveu atravessar a fronteira para viver no lado brasileiro. Apesar da distância que os separava, Enita não teve dúvida de que era Chumita, pois não havia outro que usasse roupas tão remendadas e com remendos tão peculiares, todos quadrados e coloridos. Mas algo de estranho acontecia com Chumita, pois ele estava tropeçando e tinha as mãos cobrindo os olhos, tapando totalmente a visão. Enita seguiu Chumita que entrava em uma das casas da aldeia, também praticamente vazia naquela hora. Enita era muito amiga da mãe de Chumita, as duas passavam horas conversando e os relatos da índia boliviana eram tão ricos e detalhados que não caberiam nem num um livro bem grosso. Dona Chumita, como era conhecida, costumava receber Enita sempre com um prato na mão, muitas vezes de arroz cozido no leite de castanha acompanhado com um pedaço de peixe ou carne de caça. Mas desta vez Enita encontra o chão coberto de sangue e Chumita colocando sangue pela boca e pelo nariz e dona Chumita lhe dando água. E ele mostra a perna dizendo que foi picado por uma surucucu. Enita se desespera e sai correndo e, de tão afobada, nem percebe que esqueceu a espingarda. Mas continua correndo, passa pelos Makurap e, ofegante, começa a subir a montanha e pensa como seria bom se a milagrosa mulher estivesse por ali para salvar Chumita, mas não tem tempo para procurar uma lenda, quer chegar logo à serraria para pegar soro antiofídico, voltar e curar Chumita e quanto mais corre, mais alta fica a montanha e ela resolve pegar um atalho, passando por dentro da floresta. Nem medo sentia, sentia raiva dela mesmo por não andar com sua caixa de primeiros socorros.

Correndo como quem disputa uma maratona, Enita viu que o sol já se punha por trás da serra e a floresta se escurecia quando ouviu o esturro da onça. Continuou a correr e quanto mais corria percebia que mais próximo ficava o esturro da onça. Molhada de suor, quando estava perto de entregar-se, parou e percebeu que todos os homens da aldeia já estavam a postos com suas espingardas para atirar na onça pintada. E Enita pode ver parte do animal por entre as folhagens. Os indígenas mandaram que Enita se movesse lentamente, nunca corresse dentro da floresta, pois as onças costumam a perseguir os movimentos rápidos.

Refeita do susto, ouviu os índios dizerem-lhe que Chumita já estava bem. O estar bem, na linguagem dos índigenas, significa que Chumita já tinha sido vencido pelo veneno mortal da surucucu e repousava.

Juntando-se a Enita todos subiram a serra lentamente, sempre seguidos pela onça e silenciosamente entraram na Aldeia Sakurapa onde Enita foi convidada para jantar na casa de uma senhora índigena. Encontra a mulher junto a três crianças, uma delas mamando em seus peitos. Estão todos em silêncio comendo carne de caça com farinha. As crianças tomam um caldo ralo com carne de uma ave chamada biguatinga. Ninguém fala sobre Chumita até a chegada de um homem alto e forte que, plantado na entrada da casa, começou a narrar.

-Chumita estava em um roçado colhendo arroz e resolveu ir embora. No meio do caminho percebeu que esquecera o facão e retornou para pegá-lo quando foi picado pela cobra. Recebeu uma picada acima do joelho. O veneno se espalhou rapidamente e o deixou cego. Não havia plantas ou soro que o curasse. E a mãe dele ainda lhe deu água, não podia, pois ajuda o veneno a se espalhar. Embora a sêde seja ainda maior quando a gente é ferido por uma cobra, não se deve tomar água.

Curiosa, Enita quis saber como o velho forte sabia mais do que ela detalhes sobre a morte sobre a morte de Chumita.

A velha makurap continuou a história.

-Enita, quando você descia a serra, ele estava descendo com você. Quando você subia correndo, ele corria com você. Ele é o guardião da floresta. Sem você perceber ele a acompanhou este tempo todo.

Enita deixou a casa atordoada com os acontecimentos. Seguiu para um velho barracão da serraria onde entre 10 quartos há um imenso salão entrelaçado por redes. Nas prateleiras, observa dezenas de garrafas de cachaça e vidros de perfumes vazios. Tanto a cachaça como os perfumes foram bebidos pelos índigenas. Enita deita-se em uma rede, mas não consegue pegar no sono. Fica ouvindo o piar das aves noturnas até o dia clarear. Ao amanhecer encontra o guardião da floresta que a convida para um passeio pela serra até o interior da floresta. No caminho ela avista um lençol branco pendurado nas folhas de uma árvore, mas quando se aproxima nota que o lençol, na verdade, é uma gigantesca teia de aranha, algo que nem a mais habilidosa artesã haveria de tecer, uma fina e delicada obra de arte que jamais adornará o enxoval do mais nobre dos palácios. Ao mesmo tempo, sente-se enredada pela fascinante peça e foi preciso um chamado do velho guardião para que voltasse para seu rumo, a montanha de árvores onde vive a mulher bonita e feia.

Seguem um fio de água que desce entre as pedras e chegam a uma cachoeira onde sentam - se e ficam a contemplar. O velho dá-lhe uma rama de folhas e pede que ela cheire, um perfume muito agradável, mas indescritível e pede que ela o leve para a mãe de Chumita. Depois de um banho nas águas geladas da cachoeira ambos voltam pelo mesmo caminho e, ao aproximar-se da aldeia, o velho desaparece. Enita segue até a casa de Dona Chumita onde a encontra sentada tecendo fios de tucum para fazer bolsas. Senta-se junto dela e lhe entrega as ramas de folhas cheirosas que ela aprecia e guarda junto a outras ramas perfumadas em uma bolsa. Depois volta para o banco e continua tecendo os fios. E Enita ao seu lado.

Oléo sobre tela

2011-03-03T16:26:00.001-04:00

Oléo sobre telas Ervas daninhas

2011-02-04T20:41:00.032-04:00

Queridas Ervas

operária

2011-01-25T09:12:00.000-04:00

Desculpem-me a ausência
Tenho tido um trabalho extraordinário. Algo que eu curto fazer e tornam a blogueira uma operária arteira. Recebi uma encomenda de óleo sobre tela, com prazo de entrega, como se a arte fosse uma linha de montagem industrial.
Mas, tenho respondido bem, como empregada batendo ponto e acho agradável a responsabilidade só pela perspectivas de ver as obras decorando um canto encantado.
Assim que me for possível postarei as pinturas para pedir as suas críticas.
Fortes abraços com mil cores mil.

Peixe vivo

2011-01-11T14:46:00.000-04:00

Tinta óleo meu desenho

Sonhei ser um peixe fora do azul do Globo, nas terras do Planeta, fustigado pelas areias, o sol incandescente, os pés ameaçadores.
Acordei quando voltava às águas e lembrei-me de que sonhara ser um peixe querendo aprender a caminhar.

FELIZ ANO NOVO!

2010-12-30T15:11:00.000-04:00

Os anos passam!
E nós continuamos.
Aproveitemos a levesa do doce perfume florestal.

Obrigada Senhor.

O Toin

2010-12-24T17:03:00.000-04:00

O Natal em casa começava a ser organizado no dia 22, quando chegava o Toim, um leitãozinho ou leitoazinha, eu só saberia se era inho ou inha depois que era sangrado até a morte, o sangue jorrando sobre uma bacia de alumínio pra fazer chouriço.

O animal era condenado desde a chegada,pois não podia comer nem beber até o dia do sacrifício pra que as tripas ficassem limpas, a bosta e a urina poderiam contaminar a carne na hora de esquartejá-lo.

Pra fazer o trabalho, meu pai contratava o Meia Quarta, um açougueiro, também chamado de magarefe, ou Jack o Estripador. Nunca soube qual é o palavreado do porco. Sei que o cão late, a galinha cacareja, o pássaro pia, o boi berra. A borboleta deve ser o único bicho que não emite som, já que insetos bem mais miúdos como a muriçoca e o carapanã acabam com o nosso sono.

Mas, o gemido do porco apunhalado no coração é de dar água na boca. O suíno grunhe e o sabor da carne melhora. Eu fico vendo aquele animal depelado, tostado, debruçado numa bandeja velha.

Nunca o tivemos com uma maçã na boca, coisa que víamos nos gibis traduzidos dos estrangeiros. A maçã, aliás, se chamava manzana, pois vinha de Buenos Aires.

Eu falo sobre tudo isso enquanto abro o vestuário de um peru congelado. Sem urro nem berro ou cacarejos, espero o apito do forno pra comemorar.

Feliz Natal

Especialmente para meus seguidores esta árvore como símbolo de natal

2010-12-20T20:40:00.003-04:00

Meu desenho Lápis de cor

Nunca perca a fé na humanidade, pois ela é como um oceano. Só porque existem algumas gotas de água suja nele, não quer dizer que ele esteja sujo por completo. Mahatma Gandhi

Se desejar pode colar a árvore no seu blog Feliz natal feliz ano novo

2010-11-17T19:00:00.003-04:00

Procuro, com urgência um bule e uma chaleira.

Ofereço,de grátis uma cafeteira elétrica e 1001 coadodores de papel.

Aceito , de cortesia, um coador de saco de algodão e uma mão generosa para o sabor e o aroma do meu café. Mas, ai, é querer demais.

Rondônia Porto velho 17 11 2010

Ervas Daninhas

2010-10-20T18:57:00.005-04:00

VIDA

2010-10-15T21:37:00.000-04:00

Na madrugada deitada na rede vejo muros e estrelas. Lua azul iluminando lençol branco no varal.

Espero o bolo assar. Escuto e sinto a brisa passar lentamente mudando as folhas secas de lugar

Desenho, papel lápis de cor

Postado por artista plástica Ira caingang às 05:32 10 comentários

A luz no fim do túnel

2010-10-12T13:07:00.006-04:00

Em nosso lindo país escrevemos, batemos bola, jogamos dominó, rezamos à Nossa Senhora Aparecida, brindamos às crianças neste feriadão maravilhoso, jogamos praga contra um dos candidatos - ou aos dois- e os pobres chilenos soterrados sonham com a luz. Oremos.

Um pássaro na mão

2010-10-08T16:03:00.003-04:00

Manhã sombria outonal .
Marina e Pamalomit, minhas filhas, ja foram para a escola. Joãzinho faz cinco anos hoje e fiz questão de não levá-lo à escola.
- Mãe, mãe, quero, leite!!!, chama ele, esparramado sobre a cama, ainda sonolento. Fui correndo levar o seu copo de leite e chocolate matinal cantando parabéns a você.
- Mãe meu passarinho morreu. Você terminou de escrever a história do meu passarinho?
- Terminei.
- Conta pra mim.
- Conto.
Papai encontrou na manhã de sábado um ninho de pássaros caído na calçada com três filhotes recém nascidos. Mas, apenas um ainda vivia. Se continuase na calçada poderia ser comido pelas formigas. Por isso, ele trouxe para casa. A criatura mais linda da face da terra.
Papai gritou do portão.
- Corre, Joãozinho vem ver o que eu trouxe.
Joãozinho correu e quando voltou mostrou-me a pequena ave do tamanho de um carretel de linha marrom, assim como a cor de suas poucas penas. E ele era tão perfeito, tamanha voltade de viver, pipilava muito. Mas, o que ele queria mesmo era voar, para logo estatelar sobre a mesa.
Fizemos de tudo para que ele fosse feliz. Água em conta gotas, minúsculas partículas de arroz, carinho e o amor eram o seu alimento. Prepamos um ninho de retalhos de panos dentro de uma cabaça.
Pipilou a noite inteira.Ou chorou? Á noite dormiu na beirinha da cabaça. Fitei meus olhos nele por alguns minutos e me pareceu tão forte, tão seguro, tamanha vontade de viver.
No domingo nossa gata siamesa passou o dia todo trancada para que nosso passarinho ficasse à vontade.
E não sei aqui descrever tamanha tristeza de minhas crianças sobre a mesa da sala de jantar olhando o nosso passarinho morto, com suas perninhas emrijecidas estiradas para cima. Eles choraram muito.
Pronto, Joãozinho, acabou a história.
Mamãe voce não contou que nós enterramos ele na cabaça e cobrimos com flôres amarelas de quiabo.
Vamos lá na janela dos fundos para olhar a sepultura do nosso passarinho?
-Vamos, respondi.
-Mamãe, olha as as perninhas estão para fora, ele quer voar, olha mãe, ele voou.

AQUECIMENTO GLOBAL

2010-10-06T11:06:00.002-04:00

quarta-feira, 16 de dezembro de 2009

Óleo sobre tela 35 cm X 3o cm

Enita V Troncos

2010-10-04T16:05:00.001-04:00

Enita era um perigo para os fazendeiros. O que via escrevia. Até o que ouvia, tornava-se letra. Foi aquele boom que a tornou uma das testemunhas mais perigosas do processo que nunca se encerrou. Quem arrancou uma orelha do jovem makurap com um tiro de cartucheira?
Um avião do Ibama poderia ter filmado a cena, pois fazia voos rasantes provocadores sobre a aldeia dos Mequens, no Sul de Rondônia.
Era um dia como outro, nenhuma novidade neste tiroteio. Os agentes federais vinham a uma batida delatada, pois os madeireiros estavam alertados por fontes adocicadas na propina.
Trancaram a estrada com troncos monumentais e mandaram bala. A orelha do garoto makurap é prova material do crime. Foi o que viu, ouviu ,e pode escrever. Não digam que ela foi dormir na boa, achando tudo normal, aquele dia estava apenas começando.

Enita IV CRIME SEM CASTIGO

2010-10-02T16:43:00.000-04:00

Rondonia 1989

Enita acorda suada. Embora fosse a única hóspede do alojamento das freiras e recebesse o conforto de um bom ventilador de parede, não resistiu ao calor calcinante de Cacoal. Mas, o dia ainda estava por esquentar. Mesmo que o sol se afastasse e caísse neve sobre Cacoal os acontecimentos deste dia vão esquentar o noticiário dos botecos, barbearias e de alguns jornais brasileiros e estrangeiros.

Enita vai à varanda para visitar o dia, mas a contemplação dura apenas o tempo de um suspiro. Logo sua manhã é invadida por uma multidão de índios feridos a bala, alguns carregados nos ombros, outros apoiados por dois homens, muitos arrastando as pernas. Um índio suruí, com um braço perfurado a bala e o tórax rasgado a faca, mal consegue balbuciar. Um zoró e um cinta-larga eram amparados apresentando marcas de tiros nas costas e nas pernas.

- Foi uma cilada. Estávamos em uma reunião na aldeia indígena Zoró para discutir a invasão das madeireiras e fazendeiros em nossas terras, relatou um deles.

Esta reunião entre suruís, zorós e cinta-largas foi um fato histórico. Eram povos guerreiros e inimigos, odiavam-se, se temiam, mas se respeitavam. Decidiram se aliar quando descobriram que grandes fazendas, depois de corroer suas terras pelas bordas, agora os ameaçavam de expulsão e montavam milícias armadas para intimidá-los. Foi no final de uma reunião da aliança que o confronto eclodiu.

-Estávamos vindo de Toyota quando um fazendeiro com mais seis empregados nos fecharam na estrada e começaram a atirar, relata um dos líderes.

- Quantos morreram

- Se não fosse minha metralhadora não haveria nenhum índio vivo.

Um indígena cinta-larga mostra sua FAL, arma militar muito usada em guerras civis e nos morros cariocas.

- Quando eles começaram a atirar eu dei cobertura para que os parentes fugissem. Todos escaparam.

- Quando eu pulei do carro metralhando alguns deles fugiram, outros vieram atrás nos perseguindo. A arma é nossa única garantia enquanto a Funai adormece, ajudando a roubar nossa madeira

Dois dias depois Enita estava na aldeia suruí, quando um jovem indígena deu a notícia.

-Andamos todas as nossas terras, procurando um parente mais velho que estava com a gente no dia da emboscada. O achamos dentro de um saco de farinha, esquartejado.

O assassinato de Aiminé foi denunciado ao Ministério Público Federal e à Defensoria Pública, mas os criminosos nunca foram capturados, embora bastante conhecidos.

ENITA III CHÃO RUBRO

2010-10-01T09:50:00.002-04:00

O ancião Makurap abre sua mão direita e torna a fechá-la.

Em 1989, na terra indígena dos Mekens, no Sul de Rondônia, ele diz.

-Olha, parente, como essa terra é bonita!

Enita respira fundo e pensa nas palavras para encorajar o velho. Lembra de uma história que ouviu em suas andanças pela região.

O ancião Makurap sentou-se em um toco de árvore serrada pelos madeireiros e Enita continuou em pé admirando o horizonte azul, branco e rosa das nuvens recebendo os últimos raios de sol.

- O Senhor se lembra daquele casal de antropólogos que veio num avião?

-Lembro.

-Eles assinaram um documento para a FUNAI afirmando que aqui não há indígenas, que esta área não precisa ser demarcada.

-Você leu o documento, Enita?

-Voce sabe o nome deles?

-Eu sei sim! O nome deles...

-São bem conceituados, famosos.

-Eu li, sim! Dizem que as madeireiras podem continuar a derrubada, autorizando até as estrangeiras, mesmo que vocês não queiram. Depois que a madeira acabar, as terras serão vendidas para as fazendas.

-Então é por isso que estão nos ameaçando de jogar bombas de avião para deixá-los entrar.

-Quem disse isso?

-Os madeireiros. Se a gente não os deixar entrar, vão matar a gente.

-O documento diz que aqui não vive mais do que meia dúzia de pessoas e sem traços de cultura indígena.

O velho voltou a espremer na mão direita a terra rubra e estendeu o braço mirando a estrada onde roncava um caminhão de toras.

-Eles querem ver jorrar sangue.

Ambos cruzaram os braços, entreolharam-se e ficaram a ouvir, ao longe, o motor do caminhão que ainda zunia enquanto as sombras da noite baixavam sobre a aldeia. Um acauã invisível entoou seu canto lúgubre. Enita estremeceu.

- Vamos jantar, ordenou o ancião.

ENITA II ALUMÍNIO

2010-09-29T09:48:00.003-04:00

Enita I

2010-09-27T00:00:00.005-04:00

Todos sabiam, menos Enita

Rondônia Amazônia, Brasil 1987.
Enita desce a serra da reserva indígena dos Mequéns. A trilha é larga, feita por grandes máquinas na indústria madeireira. Mesmo assim, a mata ainda é densa e sombria e o ruído de passos humanos nas folhas secas se sobressai entre os gorjeios de aves e estripulias de macacos. Enita sente medo, pois nunca andara só por aquela floresta. Está acompanhada apenas por sua espingarda, presa aos ombros por uma alça de
tecido de algodão fiado na aldeia. Enita é uma grande atiradora. Aprendeu a manusear uma espingarda com os franceses que caçavam puma no Chaco do Paraguai, mas isso é outra história. Aqui vamos falar sobre esta trilha e sobre os Mequéns, já que a trilha não foi construída naturalmente sob a pisada dos índios e nem os Mequéns existem mais. Foram todos exterminados, deixando apenas o seu nome como legados para aquelas terras. .

A larga trilha foi feita para a pisada dos tratores que puxavam toras e mais toras das árvores mais belas e frondosas da floresta. Árvores que o tempo levou mais de um século para cultivar e embelezar a terra. Aguanas, ou mogno, como preferem alguns; cerejeiras, castanheiras – desta todos conhecem o fruto, poucos a árvore, pois ela está desaparecendo – e outras que depois vão virar mesas, portas, pisos e cadeiras nas casas dos mais ricos deste planeta.

Seguindo nestas passadas Enita vai demorar meia hora para chegar na Aldeia o que quer dizer que a aldeia está a dois quilômetros e meio dali, pois um dia ela ouviu um professor dizer que o homem anda numa estrada a cinco quilômetros por hora sem correr. Se fosse na mata fechada seria incalculável, mas esta trilha é como uma estrada aberta para um fim criminoso pela Aldeia Serraria. Isso mesmo, Aldeia Serraria, pode? Pois foi uma serraria altamente sofisticada que mandou construir esta trilha. Ou estrada?

Graças a Deus, agora as máquinas estão paradas se enferrujando. Mas ela ainda se recorda do barulho das serras elétricas movimentadas por um gerador e chega a ouvir o zunido das máquinas o que a distrai e espanta seu medo de cruzar com uma onça faminta pelo caminho. E, assim pensando, Enita chega à Serraria e, para sua surpresa, não ouve sequer o alarido das pessoas. Está deserta a Aldeia dos Makurap. As três casas de paxiúba cobertas por palmeiras estão abandonadas.

Enita atravessa a aldeia e vai até o igarapé que circunda as casas onde encontra uma velha indígena makurap solitária lavando panelas de alumínio num jirau, outra novidade trazida pela serraria.

-Oi, cadê o pessoal, pergunta Enita.

-Os homens foram à caça e as mulheres nas colocações dos seringueiros.

Enita ajuda a mulher a encher uma bacia com as panelas limpas e a coloca sobre um banco de madeira. E a velha Makurap lhe estende pequenas espigas de milho para ela debulhar.

Enita contempla as espigas, tão pequenas e naturais, de grãos tão brancos e diminutos, inexistentes fora das reservas indígenas, depois de inúmeras transformações que sofreram ao longo de sua domesticação pelo homem branco. É, os homens brancos transformam tudo, para o bem ou para o mal.

-É para pipoca, disse a velha Makurap e Enita provou mais tarde a mais deliciosa pipoca que jamais imaginara comer um dia.

A pipoca foi saboreada por Enita sobre um único banco no centro da aldeia. A velha makurap ao seu lado, em silêncio, contemplava uma montanha totalmente coberta de árvores onde os tratores não conseguiram levar a trilha.

-Você já subiu aquela montanha?, perguntou Enita.

Claro que a velha já subira a montanha e que a montanha tinha um monte de histórias, mas Enita não sabia o que estava provocando.

-Lá em cima tem uma cachoeira cercada por ramas de flores cheirosas e uma mulher morando em uma cabana, uma mulher bonita que às vezes se torna feia.

- Como assim, porque às vezes é feia?

-A mulher sabe quando tem parente doente, então ela entra por um buraco na terra e chega toda molhada. Entra no corpo do makurap doente, leva o espírito de makurap doente, às vezes leva dias, então makurap volta bom.

E a velha retorna ao seu silêncio mirando a montanha até que aponta com a mão para uns troncos enterrados e recomeça a falar.

-Cada tronco daquele é um makurap morto.

-Enita levanta-se e consegue avistar três troncos. Se ali é o cemitério então deve ter muitos mortos.

A velha Makurap responde que ali tem muitos mortos, mas não era ali que eles enterravam seus mortos.

-Ele estão enterrados lá, mas nem sempre foi assim. Foi um padre que começou a enterrar nossos mortos. Ele falou que era errado queimar os corpos. Então alguns parentes enterraram os mortos e marcaram o lugar.

- E por que vocês queimavam os mortos?

- Antigamente a mulher da montanha vinha e curava os doentes e quando ela não conseguia, ela ficava feia e chorava muito e ficava dias andando nos lugares que o parente morto gostava de andar então as mulheres vinham e abraçavam o corpo do parente morto e cantavam. Então eles queimavam os parentes e as mulheres chamavam os homens e cada comia um pouco daquelas cinzas.

E a velha makurap faz uma pausa para olhar a montanha, alta e comprida, mas logo recomeça.

- As mulheres faziam potes de barro para colocar as cinzas, depois o parente enterrava dentro de casa. É que a mulher da montanha sabe tudo, sabe curar, saber ouvir e sabe quando a morte vai chegar. A água dos rios e as árvores fazem barulho avisando.

E, cobrindo um ouvido com a palma da mão, disse. “Escuta, você pode ouvir o barulho? Está diferente, não está?”

Enita ficou quieta, tentando ouvir e assim ficaram as duas dirigindo os ouvidos para o som que vinha da floresta. Alguns minutos depois chegou o neto da velha makurap com um porco-do-mato morto pendurado nas costas. Ela imediatamente se levantou chamando Enita para ir até sua casa. Enita foi, enquanto a velha atiçava o fogão de lenha para a grande caça.

Enita despede-se dizendo que vai para a Aldeia do Laranjal e que voltaria para vê-la no retorno. Enita deu-lhe um abraço e um beijo e seguiu atravessando a pequena aldeia. Na saída pode ver o porcão do mato já pendurado em um tronco para ser tratado e o jovem caçador olhando satisfeito para a presa.

Sempre com a espingarda atada no ombro direito, Enita seguiu a trilha e meia hora mais tarde avistou a aldeia Laranjal e o índio boliviano Chumita, filho de um caucheiro que resolveu atravessar a fronteira para viver no lado brasileiro. Apesar da distância que os separava, Enita não teve dúvida de que era Chumita, pois não havia outro que usasse roupas tão remendadas e com remendos tão peculiares, todos quadrados e coloridos. Mas algo de estranho acontecia com Chumita, pois ele estava tropeçando e tinha as mãos cobrindo os olhos, tapando totalmente a visão. Enita seguiu Chumita que entrava em uma das casas da aldeia, também praticamente vazia naquela hora. Enita era muito amiga da mãe de Chumita, as duas passavam horas conversando e os relatos da índia boliviana eram tão ricos e detalhados que não caberiam nem num um livro bem grosso. Dona Chumita, como era conhecida, costumava receber Enita sempre com um prato na mão, muitas vezes de arroz cozido no leite de castanha acompanhado com um pedaço de peixe ou carne de caça. Mas desta vez Enita encontra o chão coberto de sangue e Chumita colocando sangue pela boca e pelo nariz e dona Chumita lhe dando água. E ele mostra a perna dizendo que foi picado por uma surucucu. Enita se desespera e sai correndo e, de tão afobada, nem percebe que esqueceu a espingarda. Mas continua correndo, passa pelos Makurap e, ofegante, começa a subir a montanha e pensa como seria bom se a milagrosa mulher estivesse por ali para salvar Chumita, mas não tem tempo para procurar uma lenda, quer chegar logo à serraria para pegar soro antiofídico, voltar e curar Chumita e quanto mais corre, mais alta fica a montanha e ela resolve pegar um atalho, passando por dentro da floresta. Nem medo sentia, sentia raiva dela mesmo por não andar com sua caixa de primeiros socorros.

Correndo como quem disputa uma maratona, Enita viu que o sol já se punha por trás da serra e a floresta se escurecia quando ouviu o esturro da onça. Continuou a correr e quanto mais corria percebia que mais próximo ficava o esturro da onça. Molhada de suor, quando estava perto de entregar-se, parou e percebeu que todos os homens da aldeia já estavam a postos com suas espingardas para atirar na onça pintada. E Enita pode ver parte do animal por entre as folhagens. Os indígenas mandaram que Enita se movesse lentamente, nunca corresse dentro da floresta, pois as onças costumam a perseguir os movimentos rápidos.

Refeita do susto, ouviu os índios dizerem-lhe que Chumita já estava bem. O estar bem, na linguagem dos índigenas, significa que Chumita já tinha sido vencido pelo veneno mortal da surucucu e repousava.

Juntando-se a Enita todos subiram a serra lentamente, sempre seguidos pela onça e silenciosamente entraram na Aldeia Sakurapa onde Enita foi convidada para jantar na casa de uma senhora índigena. Encontra a mulher junto a três crianças, uma delas mamando em seus peitos. Estão todos em silêncio comendo carne de caça com farinha. As crianças tomam um caldo ralo com carne de uma ave chamada biguatinga. Ninguém fala sobre Chumita até a chegada de um homem alto e forte que, plantado na entrada da casa, começou a narrar.

-Chumita estava em um roçado colhendo arroz e resolveu ir embora. No meio do caminho percebeu que esquecera o facão e retornou para pegá-lo quando foi picado pela cobra. Recebeu uma picada acima do joelho. O veneno se espalhou rapidamente e o deixou cego. Não havia plantas ou soro que o curasse. E a mãe dele ainda lhe deu água, não podia, pois ajuda o veneno a se espalhar. Embora a sêde seja ainda maior quando a gente é ferido por uma cobra, não se deve tomar água.

Curiosa, Enita quis saber como o velho forte sabia mais do que ela detalhes sobre a morte sobre a morte de Chumita.

A velha makurap continuou a história.

-Enita, quando você descia a serra, ele estava descendo com você. Quando você subia correndo, ele corria com você. Ele é o guardião da floresta. Sem você perceber ele a acompanhou este tempo todo.

Enita deixou a casa atordoada com os acontecimentos. Seguiu para um velho barracão da serraria onde entre 10 quartos há um imenso salão entrelaçado por redes. Nas prateleiras, observa dezenas de garrafas de cachaça e vidros de perfumes vazios. Tanto a cachaça como os perfumes foram bebidos pelos índigenas. Enita deita-se em uma rede, mas não consegue pegar no sono. Fica ouvindo o piar das aves noturnas até o dia clarear. Ao amanhecer encontra o guardião da floresta que a convida para um passeio pela serra até o interior da floresta. No caminho ela avista um lençol branco pendurado nas folhas de uma árvore, mas quando se aproxima nota que o lençol, na verdade, é uma gigantesca teia de aranha, algo que nem a mais habilidosa artesã haveria de tecer, uma fina e delicada obra de arte que jamais adornará o enxoval do mais nobre dos palácios. Ao mesmo tempo, sente-se enredada pela fascinante peça e foi preciso um chamado do velho guardião para que voltasse para seu rumo, a montanha de árvores onde vive a mulher bonita e feia.

Seguem um fio de água que desce entre as pedras e chegam a uma cachoeira onde sentam - se e ficam a contemplar. O velho dá-lhe uma rama de folhas e pede que ela cheire, um perfume muito agradável, mas indescritível e pede que ela o leve para a mãe de Chumita. Depois de um banho nas águas geladas da cachoeira ambos voltam pelo mesmo caminho e, ao aproximar-se da aldeia, o velho desaparece. Enita segue até a casa de Dona Chumita onde a encontra sentada tecendo fios de tucum para fazer bolsas. Senta-se junto dela e lhe entrega as ramas de folhas cheirosas que ela aprecia e guarda junto a outras ramas perfumadas em uma bolsa. Depois volta para o banco e continua tecendo os fios. E Enita ao seu lado.

Postado por artista plástica Ira caingang às 18:34 2 comentários

A FLOR PISOTEADA

2010-09-24T13:04:00.003-04:00

   A menina vinha correndo na calçada e sua mãe atrás, gritando.
- Pára de correr! Cuidado!
   Ela tinha nas mãos uma flor vermelha. Parou repentinante, olhou tudo que havia ao seu redor e foi ao canteiro de árvores que divide a avenida. Enterrou a flor e deu uma volta ao seu entorno enquanto sua mãe, em passos lentos, vinha em seu alcance.
   A menina colocou suas mãozinhas na cintura admirando a planta até sua mãe chegar e retomar o seu caminho. Mas , como se quisesse perpetuar o tempo, a menina caminhou com a cabeça voltada para trás, observando sua obra, até dobrar a esquina e perdê-la de vista.
   Logo me associei à tão nobre cultivo. No dia seguinte, a caminho da padaria, observei que a linda flor continuava lá, vigorosa, ruborizando a grama seca, tingindo o cinzento do concreto e da fuligem dos escapamentos, silenciando o roncar dos motores.
   Até que o homem apressado, desviando-se do tráfego desvairado, com seus sapatos pretos, viu a flor esmagada em suas solas e nem se lamentou. Quando a peguei, estava toda amassada e suja de lama
   Passei-lhe um pano, arrumei seu caule e a coloquei num minúsculo vaso de cerâmica sobre a geladeira.
   A flor de pétalas de crepom vermelho e caule de palito de bambu fez nove anos nesta primavera. Postado por Iracema às 17:20 4 comentários

2010-09-23T14:43:00.001-04:00

2010-09-23T14:38:00.002-04:00

sábado, 11 de setembro de 2010

Enita VI

CACOAL RONDÔNIA TERRA DOS SURUÍS

Itabira apontou na direção da estrada, cuja proximidade podia ser notada pelos ronco dos caminhões.
A cobra grande, Enita, é aquela estrada por onde você veio 'Br 364'. É a sucuri que passou pelo meio de nossas aldeias, engolindo nossos curumis, nossos jovens e velhos. Comeu tanto que resolveu dormir e ficar por aqui criando inumeros outros filhotinhos que se esparramam pela floresta esquadrinhando cada pedaço de chão. Itabira mostra um destes filhotinhos de terra batita. Aquele é o filhote que leva até o meu povo. Vou levar você para conhecer minha aldeia, disse.

Itabira é um grande chefe Suruí que tive a oportunidade de conhecer e de testemunhar sua tristeza por cada criança que morria afetadas por doenças antes inexistentes.

Postado por Iracema às 13:18 6 comentários

RATOS

2010-09-19T02:56:00.001-04:00

Ratos

É verdade, eles são terríveis, mas devo confessar-lhes, os acho muito muito bonitos. Gostaria de tê-los como nas fábulas, domésticos, prestativos.

Seriam meus auxiliares no tear, na costura de um vestido de sonhos, no corte de um paletó para você, um cocar de rei. No labor de um doce que nunca provamos e do qual lhes daríamos o fundo da tigela para raspar.

Eles são os ratos, ratazanas, camundongos, catitas, os roedores tão vigiados pelos sanitaristas, malditos transmissores de pandemias que os fabulistas fizeram cantar lindas canções que só dançam as gatas borralheiras.

Contam contos como La Fontaine e os Grimm e não nos deixam correr riscos quando estamos em casa sem você. E, do fundo das tocas, fazem mímica, pantomimas e me ajudam a dizer te amo.

Vivam roedores.

sábado, 5 de setembro de 2009

Magia

Hoje tudo foi poesia.
Rio Acre, rios quentes.
E , com o olhar, abraço o livro "A montanha mágica", de Tomas Mann
Ira caingang

sábado, 29 de agosto de 2009

Poesia

Hoje acordei assim, tudo é poesia.
Teto cumaru, ante estético, neoes e mercúrio ao alcance do interruptor, reboque na parede, vidros translúcidos, na janela.
La fora o sol seca roupas no varal, alimenta o pé de quiabo que floresce deixando expandir doçura e esperança, fantasiando minha imaginaçâo.

Ira Caingang

segunda-feira, 24 de agosto de 2009

Chão, pó, poeira.

É muito quente o mês de agosto no Acre. No bairro onde moro a maioria das ruas não tem asfalto. Muita poeira, muita terra, ventiladores, ar-condicionados o dia inteiro a fazer zoeira com seus motores ligados. A maioria das casas tem poço e uma bomba para jogar a água para o alto das caixas.
Ainda ontem o dia estava tão quente que meu serviço não rendeu. Não trabalho fora, só faço serviços domésticos. Acordo cedo, lavo as roupas, faço o almoço, limpo a casa e estou sempre inventando alguma coisa como, por exemplo, fazer um doce, costurar, mudar de posição os móveis, pintar ou escrever.
Mas, ontem foi diferente. Os passarinhos estavam muito agitados e, como em todos os quintais do mundo que têm árvores e flores, eles estão lá. Se não se transformam em aves caseiras como as galinhas e perus, pelo menos viram freqüentadores assíduos, como aqueles nossos amiguinhos diários, que sempre nos visitam e se fazem mostrar.
- Oi estou aqui, me veja.
Eu tenho esses amiguinhos em casa. Cada espécie possui um gosto diferente. Uns gostam de frutas, outros de cereais. E quando não lhes dou nada eles ficam rodeando a casa, pousam na janela, adentram pela porta uns saltitando, outros pisando com um pé de cada vez, num gracioso requebrado, esquadrinhando o chão em busca de um farelo ou uma migalha de pão.
Mas, ontem, tudo que eles queriam era água. Isso mesmo, como já os conheço liguei a bomba e nem precisava, pois a caixa já estava cheia mas eles queriam mesmo que transbordasse para poderem se banhar como se numa cachoeira.
Assim fizeram a festa, pipilando muito e disputando espaço. Nossa, quanto passarinho! Será que ninguém mais tem uma caixa d`água esparramando nesse momento? Peguei uma bacia e coloquei no meio das ervas daninhas, que por sinal têm sementes que eles adoram. As minhas vizinhas vivem me alertando sobre o que consideram sujeira do quintal. Ignoram que o que chamam mato é uma vasta diversidade de vegetação toda ela integrante de uma comunidade de organismos que resulta em uma cadeia alimentar beneficiando o pobre solo do quintal e as aves que aqui gorjeiam atrás dos insetos que sugam suas flores. Aqui, em vez de competir, elas contribuem com sombra para o rastejar sadio de minhas abóboras e inseticida natural contra as pragas e parasitas.
As vizinhas riem destes argumentos, mas os insetos e as aves agradecem. E ontem, hoje e até chegarem as chuvas de setembro virão atrás da água. Tenho que prestar mais atenção nos passarinhos e nos cães que estão vadiando doidos por uma bacia de água e um prato de comida.
Assim sendo, tendo já feito os arranjos domésticos e alimentado as aves vou inventar de pintar uma bacia cheia de água no meio das ervas daninhas e os pássaros a se banharem. Nada mais recompensador do que esta algaravia com que saúdam os mergulhos fazendo suas vozes se sobrepor ao ronco dos ventiladores, condicionadores e outros motores.

sábado, 8 de agosto de 2009

ÂNSIA

Escrevo movida pelo desejo veemente de voltar ao verdadeiro sítio da alma

LETRAS

2010-09-18T18:29:00.000-04:00

Meu novo blog
BEIJOS

OS INVISÍVEIS

2010-09-17T13:42:00.002-04:00

Os invisíveis

Agora visíveis, bem pertinho de nós, no Alto Envira aqui do Acre. Há muitos anos ouço falar deles. Padres, indigenistas, antropólogos, Funai, Ongs. A primeira foto que eu vi foi a do primeiro a registrá-los, Gleilson Miranda, antes mesmo de ser publicada na Páscoa de 2008. Fiquei arrepiada.

É muito triste, pois gostaria que nunca fossem vistos. Senti uma pontada no peito, uma dor indescritível, senti na foto o pavor que eles sentiam no momento em que o avião passava por suas casas para fotográfa-los e eles tentando jogar suas flechas no avião para. Para muitos essas fotos causam apenas curiosidade, mas para mim, uma eterna dor porque sei o que acontece quando indígenas são contactados.

Nossa " sociedade" não está preparada para se relacionar com os povos diferentes. Veja judeus e palestinos. Eu gostaria muito de poder dizer para esse povo ficar invisível, fazer suas casas

sobre as árvores para que nenhum avião os vejam, mas enfim, sei que não será mais assim.

2010-09-17T13:38:00.001-04:00

toda minha infância, da janela do terceiro andar, tentava encontrar uma linha além do infinito e imaginava aonde me levariam os enormes navios que passavam pela Bahia da Guanabara. E eu ia embora dentro deles viajando a procura de um grande jardim com macacos e onças, querendo-me atacar as cobras e uma tribo de índios selvagens Assim me via, selvagem e má, na vidraça da janela.“Selvagem, bicho ruim do mato”, dizia minha mãe adotiva. Essas palavras duras que em meu coração doía. E um dia minha imaginação se realizou navio cargueiro me levou. E me realizei feliz, o meu jardim de infância encontrei.E só assim entendi que selvagens não é um ser ruim..

2010-09-16T16:05:00.000-04:00

Por Ira Caingang

Capítulo I

A vida de Pedro menino da floresta Amazônica, era só estudar e nadar. Até que duas portas foram abertas em uma casa nova construída na jovem e pequena cidade onde ficava a escola.
A cidade tinha um nome fantástico, Felizcidade. Bem próximo dela, a quase uma hora de caminhada, vivia Pedro com 12 anos de idade. Moreno magro, olhos grandes e pretos é o que poderíamos chamar de caboclo. Nos dias de aula, de segunda a sexta-feira, ele caminhava por uma trilha larga a que chamava de varadouro, cercada por árvores como seringueiras e castanheiras, ao som de muitos pássaros.E para chegar até sua escola atravessava uma praça que se chama Praça dos Amores, onde Pedro gostava de sentar-se de vez em quando no banco para observar as meninas lindas que ali vinham para tomar tacacá. Pedro estudava à tarde e desse banco observava quase tudo: as lojas , as casas e a pequena igreja. Seus pais viviam da venda da borracha, do açaí, bananas, do patauá e da farinha. Seu pai se chama Petáro e sua mãe Maria.
Pedro era um menino legal e seus pais se orgulhavam muito dele. Tanto gostavam que sempre que podiam davam-lhe um troquinho. Este é Pedro, um menino que todas às vezes em que vai à escola coloca seu melhor sapato, ajeita a camisa, faz questão de ir bem arrumado .
E numa linda tarde de sol e chuva, quando saía da escola, ainda do portão pôde observar algo novo na praça, uma casa nova de duas portas e sem se importar com a chuva foi andando em passos bem curtos em sua direção: era uma livraria que acabava de ser inaugurada. No meio do caminho deu uma corrida para fugir da água e entrou na livraria, andando com cautela em direção a uma senhora gorducha morena de cabelos lisos pretos como os seus.
-Bom dia, disse Pedro
-Bom dia, respondeu a senhora, que mais tarde Pedro descobriria ser Bela, a livreira. Ela tinha um sorriso largo e matreiro, mas logo voltou seus olhos para um livro que lia sobre o balcão de onde controlava o comércio.
Pedro foi circulando entre prateleiras de madeira que expunham uma montanha de livros de todos os tamanhos e cores e parou diante de uma pilha de títulos infantis. Ficou encantado com o título “Dez contos fantástico de outro mundo”. Terror ! Pegou o livro e dirigiu-se até Bela.
- Senhora!
-Senhora!
A mulher parece que não ouviu e ele repete .
-Oi senhora, levarei este.
Mais a senhora continua a ler, pois como Pedro imaginava que ocorreria com seus “ Dez contos fantásticos de outro mundo”, a literatura parece-nos transportar para dentro das páginas . E nada mais importa . E Pedro teve que estalar os dedos para sair da leitura hipnótica.
- Pois não, menino, já escolheu?, acordou dona Bela, com o largo sorriso peculiar . E Pedro perguntou o preço do livro que exibia com a mão.
-30 reais.
- 30 reais? Pedro pulou de susto.É muito caro 30 reais , é muito caro!!!
Encafifado, recorreu às táticas de negócios que aprendeu com o pai Petáro nas feiras da cidade .
- Pois bem, então eu lhe dou o dinheiro, levo o livro e depois que o ler, se achar bom eu fico . Se achar mais ou menos, me você devolve a metade e se for ruim devolve tudo.

2010-09-16T16:04:00.000-04:00

II
O largo sorriso da mulher gorda se transformou em uma rumorosa e rouca gargalhada, mas topou o negócio com o menino.
A proposta era descabida, mas revelava a astúcia no menino.
Como ainda chovia, Pedro abrigou em uma sacola de plástico.
Lá fora a chuva amainava e um bonito arco-íris despontava bem na direção do seu caminho, colorindo a trilha que teria que percorrer. Sempre pensou que poderia atravessar embaixo do arco-íris , mas quanto mais se aproximava mais ia se distanciando.
Na pressa de chegar em casa para ler a dispendiosa obra que adquirira, Pedro nem percebeu que a chuva parou e o sol voltava a brilhar e o arco-íris desenha uma tela no céu tricolor, azul e rosa do lado ensolarado e negro no lado chuvoso. Dá até para pratear, se quiser, e até jogar purpurina dourada.
A casa de Pedro é assim, humilde como as outras das vizinhanças, de madeira das palmeiras de paxiúba, colhida no próprio quintal e coberta com folhas de outra palmeira, a jarina. A casa que fica suspensa por quatro pernas para evitar alagação, tem dois quartos , sendo um dele e outro dos pais. Da grande janela de seu quarto dá para avistar o rio Guaporé , lindo e majestoso como só ele pode ser. Qualquer criança que nele navegasse poderia desenha-lo como Pedro desenha e pinta com lápis de cor, hora preto, hora vermelho às vezes azul e azulão, são infinitas as cores deste rio com os vários tons de azuis. Pedro adora ir até às suas margem para observar as revoadas de pássaros que se alimentam na suas águas, mariscando peixes e caramujos.
São pássaros pescadores de várias espécies e várias cores como jacus, garças, biguatingas e flamingos. Na casa de Pedro há uma grande cozinha aberta para uma linda varanda com redes de algodão que sua própria mãe tece. Das redes avistam-se frondosas árvores como a samaúma e o jatobá e também os pataúas dos quais sua mãe tira o fruto para fazer uma deliciosa garapa que nos recorda o sabor de um achocolatado.
A noite chega, o céu está estrelado e nem parece que choveu durante o dia. Como é de costume nesta hora, a família deita-se nas redes após o jantar e coloca as conversas em dia enquanto toma um mingau de bananas verdes com leite de castanha. Pedro conta sobre a livraria, mas não fala do livro que comprou, pois acha que assustaria os pais. Além do mais, queria primeiro ler o livro para depois contar os contos. Aos poucos todos se recolhem.
Pedro também e, entusiasmado com o livro , sente a brisa fresca entrando pela janela e prefere deitar-se na rede achando-a mais confortável para ler. Observou a capa do livro e seu atraente título e o abriu, mas a primeira página estava totalmente branca. Foi folheando, mas todas estavam vazias para a perplexidade do menino. Ele não conseguia entender. O livro era todo em branco. Seria isto uma estória ? Nada para ler? Perguntava-se. Será? Perguntou em voz alta chamando a atenção de sua mãe que ainda não dormira.
-Não foi nada eu estava pensando em voz alta, respondeu ao ser questionado pela mãe.
Pedro diminuiu a voz do pensamento e matutou que no dia seguinte devolveria o livro à mulher gorda e lembrou-se da gargalhada que ela deu.
Ela deveria saber que o livro não continha nada, e por isso riu tanto, será? Não, não pode ser, ela não iria me enganar.

2010-09-16T16:03:00.000-04:00

III
Era sexta- feira e Pedro não costuma ir para Felizcidade aos finais de semana.
Ficava com seus pais ajudando na colheita do açaí. Assim era a vida dele, um menino dedicado aos pais, que gostava de tomar banho de rio pelado, andar descalço e comer peixe assado , de preferência um matrinxã. Este é o final de semana de Pedro .
Naquela noite Pedro decepcionado e triste com o livro, passarias o sábado e o domingo desejando que os dias fossem curtos. Segunda-feira daria um jeito no livro .
E assim passou o fim de semana . Chuva forte, chuva fina. Pássaros afinados, o bando de macacos e seus gritos que lembram uma orquestra de cordas e sopros, o céu se abrindo, um banho sem roupa e sem medo do candiru, a vara de caniço, o anzol, o peixe se debatendo fora d´água, os meninos e meninas da colocação vizinha e uma baita ânsia de chegar o anoitecer, o adormecer, o domingo chegar com o sol ou chuva, dizem que vai chover, e que faz sol, fazem apostas, as estrelas aparecem e somem, passam pelas nuvens ou as nuvens passam por elas? Os sapos pulam atrás dos vagalumes e uma estrela cai no quintal, o sono, o livro e, repentinamente, um estalo na cabeça de Pedro, uma ideia , uma caixa de lápis de cor, lápis preto com uma caprichada ponta. Tirou um pequeno besouro de casco verde e cintilante que estava seco e preso em uma teia de aranha e o colou na primeira página branca do livro. Depois, com o lápis de cor verde tingiu ao seu redor. Em seguida, em ritmo frenético, passou à redação de uma história verídica que aconteceu há quatro anos.

2010-09-16T16:02:00.000-04:00

A história de Pedro
Quando eu tinha oito anos, morando num seringal a muitos dias de barco de onde estamos agora no rio Guaporé, eu brincava em um igarapé que passava ao lado de nossa casa. De repente, veio um barulho da mata, parecia voz humana e eu corri para casa, apavorado, com o coração querendo saltar pela boca. O susto foi tanto que minha mãe logo quis saber o que ocorreu.
- Não foi nada mãe, eu respondi, pois se dissesse qualquer coisa ela não me deixaria ir ao igarapé sozinho. E como se adivinhasse meu pensamento, ela voltou a me advertir para não ficar andando só pela floresta por causa das onças que costumam rondar nosso roçado em busca de comida. Uns dois dias depois daquele susto eu estava perto da varanda sentado no chão a brincar com uma canoa e uma coruja que meu pai esculpira em madeira de jatobá e eu ouvi de novo aquele barulho, alguma coisa parecida com um pio de coruja, som que sai do fundo da garganta ou do nariz. Olhei em direção ao ruído e avistei um menino forte, todinho nu, carregando arco e flecha, mas nada tinha que me assustasse, parecia cordial e amistoso. O indiozinho se aproximou e fez sinal me chamando. Fui andando em sua direção e adentrei na floresta, notando que o garoto não estava sozinho. Estava rodeado de indígenas maiores, todos como ele, muito parecidos entre si como uma família, variando apenas na altura e nas idades, algumas mulheres com bebês. Não entendia nada do que falavam, mas percebi que me convidavam para acompanhá-los. Não resisti ao convite e os segui floresta adentro. Eles caminhavam com agilidade na floresta fechada,
abrindo picadas com as próprias mãos, usavam facão como nós. De tão densa a floresta, mal se enxergava a luz do sol e os indígenas me guiavam como se algo muito importante fossem me mostrar, e pareciam muito felizes. Quando chegamos a uma clareira nas margens de outro igarapé, todos se sentaram e as mulheres começaram a cavar o chão. Parecia que buscavam algo que elas próprias enterraram. E dos buracos elas tiraram pão. Isso mesmo, uma espécie de pão feito de macaxeira enrolados com folhas de bananeiras. Todos nós comemos feitos doidos, pois só quem caminha pela floresta sabe da fome que nos dá. Depois nos banhamos no igarapé gelado e voltamos a caminhar. Umas três horas a mais e chegamos no sopé de uma montanha e eu pensei, agora não tem mais picada, chegamos ao fim da floresta, talvez do mundo.

2010-09-16T16:01:00.000-04:00

IV
Aquela montanha parecia uma muralha erguida para vedar o caminho que nos leva ao fim do planeta e quem a escalasse veria lá de cima apenas um imenso vazio.
Mas não era nada disso. Caminhando mais um pouco vi que a parede de montanha tinha um gigantesco buraco e que o mundo não se acabava ali, pois o buraco por dentro parecia um salão cortado ao meio por uma lagoa de águas pretas, mas muito limpas quando as olhávamos na palma da mão. O local era tão fascinante que eu nem me lembrava de que já deveria ser tarde e meus pais me procuravam para almoçar. Em meio ao meu encantamento tive uma visão que me deixou atordoado. Tive que me sentar em uma pedra para ver e ter certeza de que não estava sonhando. Centenas, milhares, bilhares de araras de todas as cores cobriam a luz do sol e tampavam a boca da caverna pelejando por um lugar por onde entrar. Pensem em um bando de araras!!! O farfalhar de suas asas, aquele colorido que tinta nenhuma consegue copiar. Fitando no fundo dos olhos de umas das aves multicolores senti que saia do meu corpo, tornando-me uma delas e voando pela caverna e lá do alto, acima de todas elas pude me ver sentado na pedra e uma gota d água caindo no meu nariz e eu despertando do sonho mágico de voar, mas ainda vendo que a caverna e as araras não são sonho nem miragem assim como as trilhares de penas formando um tapete colorido no salão magnífico. Começamos a colher as penas, o que para os indígenas parecia mais do que um trabalho ou brincadeira, uma missão divina. Sem saber como descrever o encantamento dos indígenas, Pedro suspende a redação e começa a pensar alto:
- onde foi que eu guardei aquelas penas?
Num cesto de palha ele encontra duas penas de araras uma verde, amarelo e vermelho e outra azul. Virou uma pagina e a coloriu de amarelo, colocando uma pena no alto e a outra abaixo A obra lhe deu outro estalo e seus dedos começaram a se movimentar à maneira frenética como começara e ele escreveu.

O nome dessa tribo/ eu não me lembro bem/parece que são os uru-eu-au-au/ eles são alegres e brincalhões/me deram colares/ me deram mel/me deram duas penas/e suplicando ao céu/não as mate não, não, não/as minhas araras queridas/ as minhas amadas araras/sagradas araras da minha vida.

Quando terminou sabia que a noite ia alta, pois o cansaço fazia seu corpo pesado, mas não queria parar. Molhou as mãos em um pote d água e as passou no rosto, avivando-se para retornar às suas sagradas escritas.
-Agora posso entender o meu amigo indígena que nunca mais vi e que creio ser um Uru eu-au –au. Como sinto saudades deste amigo e agora, tal como naquela caverna mágica, posso olhar o céu e voar sobre o verde da floresta com suas flores que, do alto, parecem pequenas gotas de tintas e ouvir quando vocês gritam por meu nome.E sigo voando por estas páginas que sobraram e eu deixando cair minhas penas coloridas e na última página vou pintar a arara que era Pedro.

2010-09-16T15:59:00.000-04:00

V
Parando de escrever, o menino escritor pintou penas pequenas como aquelas que caíram na caverna, pintou as gotinhas d água que as araras derrubavam com o bater das asas e, na última pagina, desenhou sua saudade do amigo
indígena, eles abraçados e claro, os braços eram asas de araras.

O dia já clareava, mas Pedro não chegou a ver o sol nascer, pois adormecera na rede, o livro no colo, a mãe intrigada com o avanço das horas e o menino precisando acordar para ir à escola.
Quando despertou saltou da rede e se atirou à picada rumo à cidade, mas esqueceu- se de levar o livro. Parece que o ato de encerrar a escrita transformou sua mente, pois nunca mais foi à livraria e sequer voltou a folhear aquelas páginas. Os anos passaram rapidamente até que um dia Pedro pensou em descobrir o mistério do livro das páginas em branco, ciente que agora ele não serviria mais como moeda de troca, pois as páginas estavam totalmente escritas.
Mesmo assim, não se conteve e procurou a mulher gorda da livraria que descobriu chamar- se Bela.
-A senhora do livro que comprei aqui?
-Sim, Pedro! Como poderia me esquecer? Você foi o primeiro cliente da minha livraria. Posso até lembrar das piadinhas que fez.
-Pois então, dona Bela, a verdade é que eu gostaria muito de troca-lo e a senhora - Poderia me dar um crédito já que aquele livro não continha estória e eu não acredito em livro que não tem estórias, as páginas estavam todas em branco e eu só não vim antes porque naquela época acabei escrevendo uma história nele. Olha, disse entregando-lhe o livro.
Dona Bela não escondia a admiração enquanto passeava pelas páginas coloridas. Ao final da leitura, concordou em trocar o livro e justificou as páginas em branco dizendo que deve ter havido alguma falha na gráfica que o imprimiu.E guardou o livro escrito por Pedro.
Alguns dias depois Pedro estava na varanda com a família saboreando a rotineira merenda de mingau de bananas verdes quando avistou dona Bela se aproximando.
Cumprimentando-os Bela anunciou que a visita tinha com finalidade fazer a entrega a Pedro de um presente e retirou da sacola o fardo que a curvava.
Tratava-se de um pacote de papel pardo que Pedro abriu cuidadosamente para descobrir em seu conteúdo uma pilha de dez livros iguais tendo nas capas o mesmo desenho que fizera na última página de seu livro. Ele o amigo indígena e a arara azul. O título: “ A fantástica caverna das araras:” e embaixo
do título, Pedro de Felicidade. O choque foi tamanho que Pedro, mais uma vez teve que se sentar como quando avistou as araras, mas sabia que não estava sonhando, pois ouvia dona Bela anunciando com a voz carregada de entusiasmo:
-Pedro você é um escritor, seu filho é um escritor, dizia ela gesticulando para ele e seus pais.
Petáro, seu pai, leu o livro e só agora ficou sabendo que fim levara o filho naquele dia em que se desesperaram a sua procura e ele apareceu tarde da noite dizendo que estava escondido embaixo da casa. Quanto à história, Petáro contou que passara pela mesma aventura de Pedro logo depois que matou uma arara para comer antes ainda de Pedro ter nascido.
- Estive nesta caverna com os uru-eu-au-au. Eles estavam triste por eu ter abatido a arara, uma ave que para eles é uma divindade, por quem tem fé, que lhes sinalizam o caminho da abundância.
- Grande Pedro!!, concluiu Petáro.
Pedro agora não é mais um menino e talvez nem esteja mais entre nós, mas sua história é repetida de cor e salteado em cada canto onde haja uma criança aprendiz dos mistérios encantados da Floresta Amazônica. E Pedro continua entre nós como a criança feliz e arrojada que era, levando no coração a felicidade, a pureza e liberdade de ser criança.

Enita VI

2010-09-11T13:18:00.008-04:00

2010-09-07T17:16:00.007-04:00

Meu desenho Ira Caingang

Troco raiva e rancor por um lago à vista

Psicose

2010-09-06T20:17:00.006-04:00

Foto Googl

Como, seu juiz, eu poderia inpedir o assassinato
se fiz a foto a 200 metros de distância ?

Com todo o meu carinho Arnoldo Pimentel Divulgando blog palavrasnosventos

2010-08-17T17:30:00.014-04:00

Tela da Artista Gabriela Boechat

NÓS
Autora: Lenne Butterfly - Poetisa do grupo Gambiarra Profana

Eu quero um amor que fale comigo
Que toque minha pele e me deixe à perigo
Que escute o que digo sem fingimento
Que jogue o sabão da roupa em mim
Que me interrompa os afazeres da casa
Pra nos banhar de prazer e ternura
Debaixo do chuveiro, no preparo do jantar
E que guarde a madrugada fria longe do cobertor
Num desejo sem fim acompanhado de carinho e respeito
Que acorde chamando-me de amor
E me trate como seu amor
Um amor especial, astral; universal.

Fugas

2010-08-05T04:56:00.017-04:00

Um beijo soprou e calou as palavras. E eu, insegura, ensombreci porque sabia que ele tinha que ir

Você já andou de roda gigante?

2010-08-02T23:17:00.004-04:00

Tempo

2010-07-18T12:45:00.004-04:00

Sem horas, velando ao farfalhar que anima belas e velhas estórias

Enita V Troncos

2010-07-05T02:22:00.020-04:00

Pensando bem

2010-07-01T02:39:00.011-04:00

É muito mais sofisticado do que se imagina o pensamento.

Meu desenho

Hoje

2010-06-13T03:23:00.026-04:00

Fiz pão. Borboleta morta cola
Borboleta morta no chão.

Peixe vivo

2010-06-09T00:21:00.033-04:00

Tinta óleo meu desenho

Pretextos

2010-06-04T23:09:00.015-04:00

Era uma vez um notebuque e uma memória que virou um blog, logo acompanhado por mais de uma centena de rostos e cérebros criteriosos. Há quem contabilize e alardeie o número de participantes de seus blogs, mas eu comemoro simplesmente o valor das ideias que garimpo e capto nestas páginas encantadoras que tenho a felicidade de vasculhar.

Hoje acalento um sonho, não impossível, de um dia encontrar no mesmo salão todos os rostos que leio, ausculto, copio. Digo isso depois de ler os “Pretextos” de Eduardo Lara Resende, onde ele balanceia o percurso de sua página pessoal e nos inspira a refletir sobre.

Para quem conviveu com o cotidiano de um jornal diário, criar o hábito de atualizar um diário pessoal como obrigação auto-imposta revela sua dedicação e fidelidade para com o leitor cativado. O passatempo torna-se um trabalho, senão pesado, carente de organização, métodos e tempo abundante.

De minha parte só devaneios e palavras esparsas que tento juntar para compor uma ideia e lançá-la à apreciação, julgamento e difusão. Por isso, fico me lamentando quando estou ausente, não mando notícias, nem recebo comentários. Sem dúvida, este diário precisa de periodicidade exata e muito mais atenção do que tenho dado. Lamento muito quando o tempo me nega espaço para minhas maltrapilhas letras. Parabéns Eduardo pelo livro concluído.

As veias e Luana Inaudita

2010-05-22T22:28:00.012-04:00

Foto Google

O doutor Rochinha, delegado de Homicídios, deu um largo e sarcástico sorriso e respondeu ao repórter.

- Quem matou foi o projétil, eu só apertei o gatilho.

A bala atingiu a veia femural do suposto bandido no estacionamento de um supermercado.

- Eu não mirei na veia, ele desencarnou porque era a hora, comentou Rochinha.

E eu virei, à moda da Luana Inaudita, especialista em veias fatais.

A femural, fica nas coxas, ou fêmur, como preferem os cientistas. Se furar sangra até murchar.

Mas não atire agora, espere até o garçom trazer a última cerveja.

Blog Blue Raven
Blog Válvula Literária

Especialmente

2010-05-15T20:09:00.015-04:00

Foto Google

Por quase toda minha vida, estive perto de pessoas com necessidades especiais , a maioria crianças. E por mais que me esforçasse para agir naturalmente, ficava uma pergunta dentro de mim . Será que agi certo ou exagerei. Mas, a verdade é que nada sei e penso nas minhas amigas e vizinhas que têm filhos especiais . Com o blog da Malu ( IN) PERCEPÇÕES , aumentou minha vontade de conhecer, aprender sobre esse mundo. Fugimos sempre dele por que somos egoístas. Para dar um exemplo, há pouco tempo fui levar meus filhos em uma clínica em cuja a sala de espera havia muitas mães, uma delas com uma menina com síndrome de DOW que veio em minha direção, sorriu e me olhou dos pés à cabeça. Em seguida sentou-se do lado do meu filho joão, de dez anos e mostrou-lhe o relógio todo enfeitado cor- de-rosa.
Logo em seguida chegou uma mãe com seu filho, tanbém com problemas especiais, mas diferente da menina. Ele deve ter ums doze anos e sua mãe não esconde uma angústia que lhe escapa pelo andar cansado, na forma que se esparrama na poltrona, o olhar perdido no lustre do teto. Chorara a noite toda , era evidente e ainda enxugava os olhos vez ou outra com um lenço que caregava apertando na mão direita. O menino está deitado em seu colo, ela acaricia seus cabelos e ele se conforta como um gato.
A cena me paralizava e eu espiava de soslaio, não querendo causar constrangimento. Mas fiquei a imaginar o quanto difícil foi a noite daquela mulher com seu amado filho. Teria tido convulsões, sofreria de alguma síndrome desconhecida, ou seria apenas, um mal de súbito e passageiro daqueles que demolem os nervos dos pais. Tudo que sei é que me deixei tocar pelo sentimento daquela mulher ,mas sem a sua força, fui ao toalhete disfarçadamente antes que minhas lágrimas afetassem ainda mais o seu dia conturbado. Não foi por piedade ou conpaixão, chorei pelo sentimento de inpotência que me prostou calada diante do desconhecido.
Nada que não pudesse ser resolvido se a olhasse de frente e tivesse um lenço seco para trocar pelo dela, esgotado pela vida de doze anos do menino que está com os cabelos entre seus dedos.

Enita II Alumínio

2010-02-07T01:17:00.022-04:00

Enita l Enita ll História verídica. Foi contada para mim pelos mais velhos da reseva indígena MEKENS.

ÓLEO TELA IRACEMA FORTE CAINGANG

A velha Sakirap disse.

-Todos meus parentes morreram.

Os Sakirap são uma etnia indígena de raros viventes no Sul de Rondônia. Ela não sabe, mas foi a catapora quem dizimou seu povo. Fracos e com muita febre, não tinham forças para plantar como queriam os homens do Serviço de Proteção Indígena, a Funai de antigamente. Os agentes do SPI os castigavam amarrados nos troncos de árvores sem água e comida

-A senhora vem todos os dias, bem cedo, para este igarapé?

-Venho sim, gosto muito, conversar com os parentes, eles cantam para mim.

Enita a fitou, pesarosa.

- A senhora tem muitos filhos?

-Eu tinha uma filha, mas morreu

Enita não quer continuar a conversa, pensa que seria muito ruim falar da filha morta e tenta mudar de assunto. Mas, dona Iari quer continuar a conversa.

-Minha filha homem do SPI matou

- Como foi que ele matou?

-Minha filha estava esperando menino, homem do SPI falava para ela- vai trabalhar vagabunda, vai plantar- e quando ela não ia, eles amarravam ela no pé da arvore sem comida.

-E ninguém fazia nada dona Iari? Eram muitos?

-Sim, mas nossos homens estavam fracos, morrendo com muita febre.

Enita escuta enquanto ajuda a índia a lavar suas panelas de alumínio.

A velha Sakirap pede para Enita ouvir, põe a mão direita em concha sobre o ouvido e diz que os parentes cantam.

Enita ausculta. O som,parece sair do oco das árvores, melancólico e compungido.

Terminando de lavar as louças,Dona Iari levanta-se e vai descendo do jirau em direção à água chamando Enita para banhar-se. O vestido estampado de pequenas folhas verdes e desbotado de Dona Iari estava todo molhado.

Enita diz que não quer nadar, por estar muito frio,mas Iari insiste. Enita, aos poucos, mergulha.

Mais tarde, aquecendo-se no fogão a lenha, Enita é servida com um prato de bolinhos de cará e carne de queixada defumada, café e castanhas do Pará.

-Parente não vai escrever história que eu estou contando?

-Vou sim, respondeu Enita.

VIDA

2010-01-08T05:32:00.029-04:00

Na madrugada deitada na rede vejo muros e estrelas. Lua azul iluminando lençol branco no varal.

Espero o bolo assar. Escuto e sinto a brisa passar lentamente mudando as folhas secas de lugar

Desenho, papel lápis de cor

Devaneios

2010-01-02T23:11:00.024-04:00

A cor do céu que vejo tem o azul crepúsculo dos meus sonhos.

MEU DESENHO

Minha alma

2010-01-01T00:56:00.031-04:00

Meu desenho

Mil contos indígenas

Óleo sobre tela Ervas daninhas

Hoje

Manhãs da infância

Hoje

As Caras

ENITA III CHÃO RUBRO

Qual é a melhor alternativa à usina usina Belo Monte?

Belo Monte

Ainda hoje

Carambolas

Dia da Amazônia

Eu e meu filho João

Eu gosto de pintar ervas daninhas

ENITA VII ARAQUE

Imaginando

ENITA II ALUMÍNIO

Tupy or not tupy, that is the question

NISSIN LÁMEN SE

Narcisio

Que mundo maravilhoso!

domingo no parque

AMOR

(tupi kuaxingýua)

Telle est la vie

Porcelamento

Aposentadoria

jolie

Oléo sobre tela

Oléo sobre telas Ervas daninhas

operária

Peixe vivo

FELIZ ANO NOVO!

O Toin

Especialmente para meus seguidores esta árvore como símbolo de natal

Ervas Daninhas

VIDA

A luz no fim do túnel

Um pássaro na mão

AQUECIMENTO GLOBAL

quarta-feira, 16 de dezembro de 2009

Enita V Troncos

Enita IV CRIME SEM CASTIGO

ENITA III CHÃO RUBRO

ENITA II ALUMÍNIO

Enita I

A FLOR PISOTEADA

sábado, 11 de setembro de 2010

Enita VI

RATOS

Ratos

sábado, 5 de setembro de 2009

Magia

sábado, 29 de agosto de 2009

Poesia

segunda-feira, 24 de agosto de 2009

Chão, pó, poeira.

sábado, 8 de agosto de 2009

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